Исполнилось 85 лет со дня рождения народного поэта Узбекистана Александра Файнберга

Памятник поэту установлен в Ташкенте в парке имени Алишера Навои. Здесь и состоялись торжественные мероприятия, посвященные 85-летию со дня рождения Александра Файнберга.

Дата рождения Александра Аркадьевича Файнберга — 2 ноября 1939 год. Место рождения — Ташкент. Файнберг — автор пятнадцати сборников стихотворений. Им переведены на русский язык стихотворения и поэмы Алишера Навои и многих современных узбекских поэтов. В 2004 году Александру Файнбергу присвоено звание Народный поэт  Республики Узбекистан. В 2008 году в Москве награжден Медалью Пушкина. 

* * *

Дождь ошалел. И не наступит утро.
Мчат фары по дороге столбовой.
Ну хоть одна остановись, попутка!
Из ночи забери меня с собой.

Хоть кто-нибудь… Прошу вас… Я хороший.
Не пропадать же мне среди лесов.
Бетонкою летящие колёса
мне отвечают брызгами в лицо.

Я им кричу. А голос мой простужен.
Я матом крою, бог меня прости.
Пусть я сегодня никому не нужен,
но завтра ж я понадоблюсь в пути.

Машины по глазам стегают светом.
Проносятся, всей массою гудя.
На сердце мне, качаемая ветром,
летит стена холодного дождя.

Она летит и круто, и полого.
А я стою, стирая пот со лба.
Машины мчат. И как всегда, дорога —
одно и то же в жизни, что судьба.

* * *

Зависеть от себя – счастливый случай.
Не дай, Господь, зависеть от господ.
То от ворот получишь поворот,
а то и в рожу ни за что получишь.

Зависеть от рабов – куда не лучше.
То поднесут с отравой бутерброд,
то вытопчут от злобы огород,
а то и дом спалят благополучно.

Дошло теперь, куда ты угодил?
Налево – раб, направо – господин.
А посреди – рябинушка у тына.

Куда же ты вколотишь свой шесток?
В тебе же – ни раба, ни господина.
Вот корень одиночества, браток.

* * *

Здесь и просторно, и высоко.
И к чайхане на берегу
сбегают мазанки посёлка
и замирают на бегу.

Чайханщик горд самим собою.
Постиг он звёздные миры.
Восходит в небо голубое
зелёный свет от пиалы.

Собака дремлет под навесом.
И с вечной думой о земном,
присев на корточки, невестка
разводит дым под казаном.

Здесь те же ниши, те же плошки.
И в центре низкого стола
ложится свежая лепешка.
Она по-прежнему кругла.

Всё моей памяти знакомо.
В снегу вершины. Этот быт.
Калитка. Дворик. Номер дома.
Лишь номер века позабыт.

* * *

Кого благодарить за радость и за боль,
что жив ещё во мне тот дворик голубой?..

Подъезды без дверей. В сирени все заборы.
Я маме говорю: – Я дома буду скоро.

Сорвётся ветерок с крыла летучей мыши.
Чердачное окно. Через него – на крышу.

Чуть слышно прозвенит нагретое железо.
Не бездна надо мной, а словно я над бездной.

На свете ночи нет. Лишь сумерки наплыли.
И звёзды надо мной – на светлом голубые.

С балкона слышу я: – Домой… Девятый час…
– Сейчас, – я маме лгу. Я маме лгу: – Сейчас…
 

…До гробовой доски с той крыши не уйти.
Мне сорок… А на ней всё нету девяти.

Там вечная весна. Там время на приколе.
Балкон и синева… И мама на балконе…

 * * *

Сентябрь

Приходит пора золотого пера.
Любимая,
           осень стоит у двора.
Стоит, осыпается.
           Завтра над ней
проплачет последний косяк журавлей.
На смену туманам придут холода.
В дождях проливных поплывут города.

Любимая,
           осень стоит у двора.
У мистера Твистера денег гора.
В моём же владенье
           мерцанье листвы.
Перо золотое, бумага
                         и Вы.
Да на столе деревянном полна
средь яблок осенних
                      бутылка вина.
…Осыплются дачи за городом шумным.
Уже к ноябрю приготовлены шубы.
И кто-то Вам пишет письмо из Москвы.
Конечно,
           конечно, уедете Вы.

Вздыхаете к вечеру:
           – Как я устала.
Как много листвы в эту осень опало.
И всё так печально.
           И всё так нелепо.
Что делать, любимый?
           Окончилось лето.

Люблю я последние дни сентября.
Скрипичным оркестром охваченный город.
Люблю эту свежесть
           и ясность погоды.
Природа спокойно уходит в себя.
Уходит…
           Как мало уверены мы
что все возвратится к нам после зимы.
В последних туманах скрипят флюгера.
Любимая,
           осень стоит у двора.

Она в догоранье короткого дня.
Прощаньем овеяны кроны и лица.
Всё шепчет «прости»
           и не может проститься.
И женщина горько целует меня.
 

  * * *
Ташкент. 1943.

Над мастерской сапожника Давида
На проводах повис газетный змей.
Жара. По тротуару из камней
Стучит к пивной коляска инвалида.
 
Полгода, как свихнулась тётя Лида.
Ждёт писем от погибших сыновей.
Сопит старьёвщик у её дверей,
Разглядывая драную хламиду.
 
Плывёт по тылу медленное лето.
Отец народов щурится с портрета.
Под ним – закрытый хлебный магазин.
 
Дом в зелени. Приют любви и вере.
Раневскою добытый керосин.
Ахматовой распахнутые двери.

Александр ФАЙНБЕРГ

====================

Здесь всего несколько стихотворений. Надо читать стихи Поэта. Их и читали в его день рождения.

==========================

SREDA.UZ

 

 

 

 

 
 
 

 

 
 

 

 

 

 


Добро пожаловать на канал SREDA.UZ в Telegram


Один комментарий на «“Исполнилось 85 лет со дня рождения народного поэта Узбекистана Александра Файнберга”»

  1. Ангелина Борисовна Однолько:

    Спасибо за подборку. Поистине! Большое видится на расстоянии

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован.

*

 

Еще статьи из Для души

Партнеры